Subotai es un granuja profesional: sonrisa ladeada, ojos midiendo salidas y una calma que no viene de la fe, sino de haber visto demasiadas emboscadas. En Sangre y acero en Hiboria esa clase de tipo brilla, porque aquí el héroe es un conjunto de decisiones que dejan rastro en el mazo: lo que robas, lo que evitas, lo que pagas, lo que te persigue.

Como granuja, su terreno natural es la Astucia: sigilo, engaño, reposicionamiento, saber cuándo pelear y cuándo convertir una pelea en “no pelea”. No es pegar más; es elegir mejor. Por eso encaja tan bien con el viaje, que no es trámite sino carácter. Su habilidad responde a la cautela y observación exhaustiva que se espera de alguien como él. Para él vivir de la prisa es vivir de la suerte.

En ciudades y puertos, donde el juego te empuja a sobornos, persecuciones, contrabando y favores, Subotai funciona como un idioma: sabe qué cuesta el silencio, cuánto vale la información y cuándo una moneda compra una salida trasera. Lo interesante es que “pagar” aquí es invertir en control. Y como el Botín también sirve para lubricar problemas (peajes, mordidas, mitigaciones), un granuja tiene más maneras de convertir chatarra en ventaja.

Donde termina de encajar es en los Rumores, porque no son misiones neutras: son anzuelos con consecuencias. Si solo generalmente solo puedes guardar uno en secreto, la virtud de Subotai se vuelve dilema: callar para mantener iniciativa o hacer público el rumor y aceptar que el mundo (y los demás) también lo olfateen. Él no “colecciona objetivos”; gestiona el caos, decide cuándo revelar y cuándo tensar la cuerda.

Explorar, además, le favorece por temperamento: las opciones prudentes, audaces u oscuras son lectura de escena. Subotai pregunta “¿qué me deja vivo y mejor colocado para lo siguiente?”, no “¿qué brilla más ahora mismo?”. En un mapa que respira y una aventura que muerde, el héroe que mejor funciona es el que camina sin hacer ruido… hasta que decide disparar una sola vez y cambia la escena entera.

¡Un saludo cimerio!

Taurus de Nemedia es uno de esos personajes que Robert E. Howard perfila con aparente ligereza y, sin embargo, te deja un arquetipo que perdura. En La Torre del Elefante aparece casi como una nota al margen gloriosa: “Taurus de Nemedia, el príncipe de los ladrones”. No hay genealogías interminables ni profecías asociadas a su nombre, sólo reputación. Y en Hiboria, la reputación es una moneda más fiable que el oro.

Howard lo describe como un hombre corpulento, fuerte, pero dotado de una agilidad inesperada. No es el ladrón estilizado y urbano de la fantasía posterior: es práctico, experimentado, con los nervios templados por haber entrado y salido de lugares donde otros ni siquiera se atreverían a mirar. Cuando Conan lo conoce, Taurus no fanfarronea. Evalúa. Mide. Decide. Y cuando decide cooperar, lo hace sin romanticismo: dos profesionales aumentan las probabilidades de salir con vida.

Ahí está una de las claves de su fuerza como personaje. Taurus no es un héroe por vocación moral, sino por competencia. Sabe lo que hace y sabe lo que vale. Mientras otros se quedarían fascinados ante la riqueza o el misterio, Taurus insiste en avanzar, en no perder tiempo, en recordar que el verdadero peligro siempre llega después del botín. En la Torre, esa intuición resulta casi profética.

Su forma de operar revela otra capa profundamente hiboria: la normalización de lo siniestro como herramienta. La cuerda fabricada con cabellos de mujeres muertas y savia venenosa es una solución eficaz, no un adorno macabro. En este mundo, lo oscuro se utiliza, no se cuestiona. Esa relación utilitaria con lo prohibido encaja a la perfección con un entorno donde la magia, los dioses antiguos y los horrores primigenios no son riesgos laborales.

Por todo esto, Taurus encaja con naturalidad como héroe en Leyendas de Hiboria. Representa al aventurero urbano y fronterizo, al especialista que se mueve entre ciudades, templos olvidados y golpes imposibles sin necesidad de grandeza épica. Frente a héroes impulsados por la fuerza, el honor o el destino, Taurus aporta cálculo, oportunidad y una comprensión muy fina de cuándo seguir adelante… y cuándo salir corriendo.

También introduce un tipo de heroicidad muy valiosa para un juego sandbox: la del personaje que prospera en la ambigüedad. Taurus coopera cuando le conviene, traicionaría si fuera necesario y respeta a quien demuestra competencia real. No es un villano, pero tampoco un idealista. Es un superviviente brillante en un mundo cruel, alguien que entiende las reglas no escritas de Hiboria y las explota sin pedir perdón.

En mesa, Taurus invitará a jugar la Hiboria de los tejados nocturnos, de las torres imposibles, de los pactos tácitos y de los peligros que no se anuncian con rugidos, sino con silencio. Es el recordatorio constante de que, en este mundo, el mayor tesoro no es el oro ni la joya maldita, sino salir vivo sabiendo exactamente por qué lo lograste.

¡Un saludo cimerio!

Balthus es el punto de vista “humano” de Más allá del Río Negro: alguien que llega a la frontera con ideas bastante normales sobre orden, seguridad y futuro, y descubre que allí esas palabras significan otra cosa. No es un conquistador ni un mito; es un joven que aprende deprisa porque el entorno no da margen. Su cambio no va de volverse invencible, sino de volverse preciso: deja de temer “lo desconocido” en abstracto y empieza a leer señales concretas, a escuchar el bosque, a entender que en Conajohara el peligro no avisa ni siempre tiene forma clara.

En el relato de Howard, Conan funciona como contraste: para él la frontera es oficio, no teoría, y eso empuja a Balthus a abandonar su mirada de “ciudad”. Los pictos no son un problema lejano sino una presencia que se organiza; y lo inquietante del relato es que no todo se reduce a guerra y emboscadas: también hay miedos raros, cosas que rompen categorías, y eso obliga a Balthus a sostener la cabeza fría cuando lo lógico sería perderla. Incluso Lobo, su fiel perro, subraya esa vida áspera: compañía útil, cariño sin romanticismo, supervivencia compartida.

​En el juego de mesa de mundo abierto Sangre y acero en Hiboria, Balthus encaja como Explorador de frontera: el héroe que gana por lectura del terreno, gestión del riesgo y decisiones pequeñas que pesan. Su “fantasía” no es arrasar enemigos, sino moverse mejor, explorar cuando duele, sobrevivir a la travesía y convertir rumores en rutas: escoger cuándo acelerar, cuándo cazar, cuándo retirarse, y cómo afinar el mazo para que cada viaje sea menos un paseo y más una apuesta calculada.

¡Un saludo cimerio!

Hay personajes que entran en escena como entra una tormenta: sin pedir permiso, sin disculparse, y dejando claro que el mundo tendrá que adaptarse a ellos… o romperse. Valeria es eso. En Clavos rojos, Howard no nos presenta “la compañera de Conan” como un adorno romántico ni como “la excepción” tolerada por los bárbaros: la presenta como una profesional de la violencia, con orgullo, colmillo y una brújula moral rara en Hiboria: la de no aceptar jaulas, ni las visibles ni las que vienen disfrazadas de halago.

Cuando Conan se identifica ante los tecuhltli, lo hace con la sequedad habitual. Pero lo delicioso es que Valeria no necesita explicación extra: “esta mujer es Valeria de la Hermandad Roja, una pirata de Aquilonia” (y eso, en Hiboria, suena casi como decir “peligro constante”). Esa frase es un currículum: Hermandad Roja implica mar, sangre, códigos propios; Aquilonia implica que conoce por dentro el mundo “civilizado” y que decidió apartarse a machetazos.

Y luego está su manera de estar en el mundo. Valeria camina al lado de Conan con una mezcla de desconfianza y complicidad que no se compra. No le interesa “ser protegida”; le interesa ser útil, libre y respetada. Hay un detalle precioso: reconoce que, con otro hombre, se habría enfurecido por un gesto condescendiente, porque siempre se negó a recibir ventajas por ser mujer. 

Esa línea, pequeña como un alfiler, atraviesa el corazón del personaje: Valeria no lucha para “demostrar” nada; lucha porque es lo que es. Y por eso, cuando el relato necesita una frase que la defina, cae como una sentencia: Valeria “aún no había conocido a un hombre al que temiera”. 

Clavos rojos es un cuento de encierro: una ciudad que parece hecha para que el aire se pudra. Xuchotl brilla con gemas verdes, pasillos sin viento y una cortesía que huele a trampa. Ahí Valeria se vuelve todavía más interesante, porque su instinto no es “curiosidad aventurera”, sino supervivencia despierta. Cuando descubre el intento de drogarla con el loto negro, no solo reacciona con fuerza; reacciona con lectura del entorno: entiende que la decadencia puede ser más peligrosa que un cuchillo, y que hay alguien moviendo hilos. Esa es la Valeria que nos importa para Sangre y acero en Hiboria: la guerrera que no se limita a pegar; la que detecta el veneno social antes de que el veneno llegue a la sangre.

Y cuando el relato se quita la máscara y enseña los dientes (la guerra ritualizada entre clanes, la lógica de matadero, la violencia que ya ni distingue sexo ni edad) Valeria no se descompone. Pelea como alguien que ha sobrevivido a abordajes, motines y noches sin puerto. En medio del caos, sangra, se ríe, y suelta una pulla que es casi una firma: “Y tú pareces un carnicero”, le dice a Conan mientras ambos siguen en pie. 

Por eso Valeria encaja tan bien como heroína (guerrera) en Sangre y acero en Hiboria. El juego vive de lo mismo que ese relato: movimiento por un continente enorme, decisiones tensas, y un mundo que se te pega a las botas. El reglamento lo llama “Hiboria como tablero vivo”: macrozonas con clima narrativo propio, enclaves que son bestias sociales, y un mundo que cambia con Crisis y Crónicas mientras tú intentas no palmarla de forma poco elegante. 

Valeria, en esa estructura, no es “la que pega fuerte” sin más: es la que convierte lo humano (intriga, traición, deseo, orgullo) en un campo de batalla legible. La que entra en una ciudad rara, mira el brillo verde, huele el loto antes de dormir y decide que hoy no toca morir por cortesía.

En mesa, Valeria es el recordatorio de una verdad hiboria: el acero sirve, sí… pero la lucidez sirve más. Porque los monstruos pueden rugir en el bosque, pero lo que de verdad te clava en una columna son los pactos, los clanes y la sonrisa de alguien como Táscela cuando te mira y ya te ha elegido.

¡Un saludo cimerio!

El tablero que veis ahora no es “un mapa bonito”: es un motor narrativo. Representa toda Hiboria (de los Reinos Pictos a Hirkania, con mares incluidos) y está pensado para que una misma partida pueda empezar en una taberna con olor a vino agrio, cruzar un paso nevado donde el error pequeño se paga con dedos congelados y acabar en una ruina que no debería existir… pero existe. La clave es que el tablero se entiende por capas que funcionan a la vez, como si Hiboria tuviera varias realidades superpuestas. 

La lectura “correcta” del mapa, en el juego, tiene cinco capas simultáneas: macrozonas (el bioma/tono), países (los nombres grandes: reinos y territorios), regiones (las subdivisiones concretas por donde te mueves), enclaves (ciudades/puertos, donde compras, curas y te metes en líos) y sitios (ruinas, tumbas, fortalezas, santuarios… donde se gana gloria o se muere con estilo). Lo fantástico es que el mapa no te obliga a seguir un carril: te pone el mundo delante y luego el mundo te cobra intereses.

Macrozonas: el “clima narrativo” de cada viaje

Las macrozonas son la gran capa invisible: no son fronteras políticas, sino “temperamentos” del mundo. Cada una tiene un tono y un tipo de peligro, y además se apoya en sus propios mazos (Travesía y Aventura) para que viajar por ahí huela distinto en mesa.

En el borrador v0.3 el continente se organiza en seis macrozonas terrestres, y además una macrozona de Mares:

1. Norte helado: Vanaheim, Asgard, Nordheim, Hiperbórea… supervivencia, presagios y aislamiento.
   
2. Frontera salvaje occidental: Reinos Pictos, Marcas Bosonias, Reino Fronterizo… emboscadas, fuertes perdidos y violencia rápida.
   
3. Occidente civilizado: Aquilonia, Argos, Zíngara… duelos, política, mercenarios, comercio y piratería “humana”.
   
4. Reinos centrales: Nemedia, Britunia, Corintia, Ofir, Koth, Zamora, Khoraja… conspiración, cultos urbanos y guerras dinásticas. 
   
5. Desiertos y estepas orientales: Shem, Estigia, Turán, Iranistán, Hirkania… desgaste, caravanas, pactos, espejismos y peajes narrativos.
   
6. Sur negro y junglas: Kush, Darfar, Keshan, Zembabwei, Costa Negra… jungla opresiva, ruinas ciclópeas, dioses hambrientos, esclavistas y “tierra sin retorno”.
   
7. Mares: aventura salada, fatalismo, piratería brutal, islas malditas y monstruos abisales, con peligro acumulativo de travesía.

La idea de diseño aquí es muy simple: mover tu héroe es fácil, pero al cambiar de bioma cambia la historia. El tablero es grande; el tono también. 

Países: los nombres grandes (y por qué importan)

Los países son los reinos “de toda la vida” (Aquilonia, Nemedia, Estigia, Turán…). En mesa funcionan como identidad política y cultural: fronteras, conflictos, reputaciones, leyes y crisis. No son solo decoración; el juego asume que Hiboria se mueve aunque tú vayas a tu bola, mediante Estados del mundo que pueden encender una región (guerra, plaga, cacería, culto en auge, etc.) y alterar lo que te ocurre allí.

Regiones: las casillas reales del sandbox

La región es la unidad práctica: “cada área en la que se divide el mapa”. Te mueves por adyacencia (si comparten frontera visible, puedes viajar), así que el mapa se convierte en una red de decisiones: ¿paso por la ruta segura o cruzo el terreno que huele a trampa?

Y aquí entra el detalle sabroso: viajar puede activar Travesía si entras o sales de macrozonas duras (jungla, desierto, helado, mar), o si cruzas pasos difíciles como cordilleras (con desventaja). El mapa, literalmente, te “contesta” cuando intentas atajarlo. 

Enclaves: donde la civilización te muerde con sonrisa

En el mapa, los enclaves son tus “nodos de vida”: lugares donde curarte, comprar, mejorar el mazo, conseguir rumores o meterte en intriga. En términos de ambientación, son ese recordatorio muy Conan de que la civilización es otra jungla, solo que con perfume caro.

El reglamento distingue capitales/grandes ciudades (tipo Tarantia, Shadizar, Arenjun, Luxur, Aghrapur), ciudades menores/fortalezas y puertos. Los puertos, además, son la única puerta al mar: contrabando, reclutamiento, persecuciones… y zarpar.

Y un detalle que me encanta porque convierte el mapa en un escenario y no en un menú: cada enclave tiene una Ley/Costumbre que se activa si haces ruido (delito, magia en público, asesinato, conspirar). En otras palabras: el mapa recuerda lo que has hecho.

Sitios: los puntos donde la leyenda se fabrica (o se rompe)

Los sitios son las localizaciones “de aventura”: ruinas, tumbas, templos, fortines, campamentos… y “cosas antiguas” que no respetan las reglas normales. En mesa no están puestos desde el inicio: se activan por rumor, misión o exploración, para que el tablero no se convierta en un mercadillo de marcadores previsible.

Cuando un sitio se activa, se resuelve como contenido modular (un bloque/mini-mazo del propio sitio): entras, lo juegas, sales… o abandonas si hueles que el destino viene con dientes.

Mares y regiones marítimas: el continente también tiene hambre de barcos

El mar no es “un borde del mapa”: es un conjunto de regiones marítimas conectadas por adyacencia, igual que en tierra. Para entrar necesitas el estado Embarcado, que obtienes en un puerto. Mientras estás embarcado viajas por mar y, al explorar, robas aventura marítima o de isla si procede; al desembarcar vuelves a reglas terrestres.

Esto permite que la costa no sea una línea decorativa sino una frontera viva: puertos como bisagras, rutas de comercio, persecuciones, piratería, islas que prometen reliquias y entregan maldiciones.

Cómo se prepara el tablero para que el mapa “respire”

La preparación del tablero se apoya en el propio mapa: colocas los mazos por macrozona (Travesía + Aventura) alrededor, revelas una carta para el clima inicial del mundo (Estados en regiones), colocas rumores iniciales en enclaves grandes y activas sitios según esos rumores. En cinco pasos, el mapa pasa de “geografía” a “historia en marcha”.

En la práctica, el mapa está diseñado para que siempre puedas decir: “me da igual la misión; me voy al lugar más imprudente que veo”, y el sistema te responda con una sonrisa torva: “perfecto, Hiboria te va a cobrar eso con intereses”.Haz clic aquí para editar.

¡Un saludo cimerio!

Estoy en pleno diseño de Sangre y acero en Hiboria, un juego de aventuras ambientado en el mundo de Conan que quiere capturar esa sensación tan hiboria de “hoy duermes bajo techo; mañana, puede que estés negociando con un dios menor a cambio de no morir”. La propuesta nace con una intención clara: sandbox de verdad, con decisiones rápidas, sabor narrativo constante y un mundo que no se queda quieto esperando a que los héroes se dignen a actuar. En mesa será para 1 a 4 jugadores, con modo cooperativo y competitivo, y una duración prevista de 90–120 minutos.

El corazón del juego es el continente de Hiboria como tablero. No es un mapa “para simplemente moverse”, sino un escenario que te empuja a elegir rutas, asumir riesgos y lidiar con consecuencias. Para que ese mapa sea legible y, a la vez, profundo, lo estoy diseñando como cinco capas que conviven: macrozonas (bioma y tono), países, regiones, enclaves (ciudades y puertos) y sitios (ruinas, fortalezas, tumbas, santuarios). Eso permite que viajar de Aquilonia a Zamora no sea lo mismo que internarte en jungla o lanzarte al mar, aunque “solo” estés moviendo una ficha.

Para reforzar esa identidad, Hiboria se divide en seis macrozonas temáticas. Es el “clima narrativo” que determina qué tipo de problemas aparecen, qué se siente al explorar y cómo te castiga (o te tienta) el mundo. El norte helado quiere supervivencia y presagios; el occidente civilizado quiere duelos, política y puertos corruptos; los desiertos y estepas convierten la distancia y el desgaste en un enemigo tan real como una espada.

La estructura de turno está pensada para ir al grano. En tu turno haces tres acciones, y listo: viajar, explorar, prepararte, enfrentarte a lo que ya esté presente, moverte por la vida de enclave o embarcar y desembarcar. La clave aquí es que cada acción se resuelva como escena, sin tablas ni “minijuegos” añadidos: el ritmo tiene que oler a relato pulp.

Viajar, de hecho, es una de las piezas que más estoy disfrutando afilar. Cuando entras o sales de una macrozona dura (jungla, desierto, helado o mar) el viaje dispara una carta de Travesía, una micro-escena de 15–30 segundos que te cobra peaje narrativo: estados como sed o frío, un encuentro repentino, un atajo tentador o un rumor que te mete en un lío mejor pagado de lo recomendable. Explorar, en cambio, roba Aventura, escenas más completas de 1–3 minutos, siempre con opciones claras: una prudente y otra audaz, y a veces una tercera “oscura” que da poder a cambio de corrupción o problemas persistentes.

Los sitios van a ser mi juguete favorito para modular contenido sin ahogar el reglamento: funcionan como pequeñas secuencias que se activan en el mapa y se resuelven como mini-relatos encadenados. Así puedo hacer que una tumba, una fortaleza o un santuario tengan personalidad propia, rejugabilidad y, sobre todo, esa sensación de “esto no era solo una carta suelta; me he metido en una cripta”.

Los héroes, por su parte, no van a “subir” como en un videojuego de números inflados. Aquí el personaje cuenta con un mazo personal: sus técnicas, sus trucos, sus contactos, su mala suerte, sus traumas… y también su equipo, porque el equipo como cartas permite que aparezca cuando tiene que aparecer, que se rompa cuando debe doler, y que encontrarlo a tiempo sea una escena, no una compra administrativa. Además, el progreso está atado a la Gloria, que no solo desbloquea mejoras sino que define qué finales puedes aspirar a intentar.

En las ciudades y puertos no quiero “tienda + curación y ya”. En Conan, la civilización también muerde. Por eso los enclaves tienen acciones potentes (comprar, mejorar mazo, reclutar, conspirar, informarse—, pero con límites para que no se conviertan en un supermercado infinito, y con Ley/Costumbre para que robar, matar o hacer magia en público se sienta como lo que es: una invitación formal a que la guardia te arruine el día, o a que acabes en un duelo absurdo y muy hiborio.

Y mientras tú haces tu vida, Hiboria contesta. Al final de cada ronda se revela una carta de Crónicas de Hiboria: mueve estados, activa amenazas, empuja enemigos errantes, escala guerras, plagas o cultos. Es una forma muy limpia de mantener el mundo vivo con una sola carta por ronda, sin administración pesada y sin que el tablero parezca congelado.

El objetivo también evita la típica carrera de puntos disfrazada. El juego se sostiene sobre dos tensiones: tu Destino personal y el Reloj del Mundo. Cada jugador elige un Destino con tres escalones y un clímax propio, mientras el marcador de Sombra sobre Hiboria avanza por presagios, estados desbordados y “atajos oscuros” que, sí, ayudan… pero cobran intereses. Si el reloj llega al umbral final, el mundo fuerza un capítulo decisivo haya o no haya héroes preparados. Y cuando todo termina, el cierre quiere ser un relato: epílogos según lo que has sido (gloria, corrupción, botín, traumas, persecuciones), porque en este género “morir bien” cuenta y “vivir raro” también.

Ahora mismo estoy concentrado en pulir el “motor” de escenas para que cada acción se sienta como una página pasada rápido: entrar, decidir, pagar el precio, seguir andando… con el mapa de Hiboria mirándote desde arriba como si fuese un dios antiguo con sentido del humor pésimo.

¡Un saludo cimerio!

Ignoro si conocéis ya la empresa emprendida por Miguel González Monje, pero os juro por la melena del cimerio que merece sobradamente vuestra atención. Ha acometido la titánica tarea de ofrecer en castellano los relatos de Conan tal y como Robert E. Howard los lanzó al mundo por vez primera, sin cadenas editoriales ni añadidos espurios. Serán tres volúmenes; el primero reposa ya en mis manos, pesado y sólido como una espada bien forjada, y puedo decir sin vacilar que es un auténtico tesoro digno de cualquier biblioteca hiboria.

No hablamos de un frío producto de imprenta, sino de una obra nacida al calor de la autoedición (como las mías), lo que cercena de un tajo a tres intermediarios habituales: almacén, transporte y tienda. Así, el precio cae como cabeza de mercenario bajo el acero, muy por debajo de lo que dictaría la codicia de los mercaderes. El tomo, encuadernado en dura coraza y con papel de tono hueso, es una maravilla palpable, hecha para resistir años de lectura y batalla.

Cuando haya recorrido sus 477 páginas (y jamás me canso de volver a Howard, menos aún si es bajo el influjo de una nueva traducción) alzaré una reseña que esté a la altura de este monumento levantado en honor a nuestro cimerio favorito.

Podéis haceros con él aquí mismo: 477 páginas encuadernadas en tapa dura por 24 €. ¿Locura? No: es autoedición honesta, limpia y noble, como un guerrero que no oculta la hoja ni el precio de su acero.

Hollywood lleva décadas intentando convencernos de que cada cosa que estrenan es un “evento irrepetible”. Luego llega La espada salvaje de Conan 4 y, sin trailers, sin alfombra roja y sin Chris Hemsworth, te monta un crossover hibóreo a base de tinta negra, músculos, y gente tomando decisiones muy cuestionables con espadas en la mano.

Este tomo es el preludio de La batalla de la Piedra Negra, o sea: el número donde todo el mundo se asoma por la puerta antes de que empiecen a volar miembros y maldiciones en la serie regular de Conan el Bárbaro. Aquí no tienes una única gran historia de Conan, sino una especie de “Noche temática Howard”: Conan, Brissa, Solomon Kane, Agnes de Chastillon, Conrad & Kirowan, El Borak… cada uno con su ratito de foco, todos girando alrededor de la dichosa Piedra Negra como si fueran invitados a una boda cósmica que saldrá fatal, evidentemente.

La idea de fondo está bastante bien pensada: usar La Espada Salvaje como título “hermano” de la serie principal y conectar el universo howardiano como si fuera una franquicia moderna, pero con olor a papel viejo y sacrificios humanos. El tomo se lee casi como un grimorio: cada relato añade una capa de mito, de maldición o de sospecha sobre el artefacto, y poco a poco ves cómo se va montando el tablero para el evento. Si llegas aquí buscando “una aventurita cerrada de Conan”, te vas a encontrar más bien un prólogo largo con mucha atmósfera y bastante mala baba.

Jim Zub escribe con dos modos activados. Cuando se mueve en la zona Howard 100% —barbarie inevitable, héroes que sobreviven más por terquedad que por virtud, esa sensación de que la civilización es un error administrativo—, funciona muy bien. Los diálogos son sobrios, la narración suena a pulp de revista vieja, pero actualizada lo justo para que no parezca que estás leyendo un panfleto de 1932. Cuando intenta ponerse más lovecraftiano con el horror cósmico, ya se le ve un poco la tramoya: hay momentos donde la amenaza funcionaría mejor sugerida que explicada, y alguna escena parece a punto de sacarte un PowerPoint sobre lo terrible de lo innombrable. Aun así, se deja leer con gusto y mantiene el tono oscuro y aventurero que se espera.

En la parte gráfica, el tomo es como un festival de bandas de metal: no todas son tu favorita, pero todas van en la misma onda. Perkins, Dagnino, Kotz, Belanger, Zircher y compañía se reparten las historias y, dentro de sus diferencias, todos juegan en el campo que pide La Espada Salvaje: blanco y negro potente, sombras muy marcadas, cuerpos trabajados (en el gimnasio o en la tortura, depende del personaje) y violencia que parece oler a hierro y sudor. Hay páginas que realmente evocan esa revista clásica: composiciones cargadas, rostros muy expresivos (y muy sufridores), criaturas que parecen sacadas de una ilustración pulp vieja con mala idea.

Claro, como toda antología, el nivel no es uniforme. Hay historias con un dibujo más funcional, correcto pero sin ese golpe a la mandíbula que te deja una viñeta clavada en la cabeza. El blanco y negro ayuda a unificar, y nunca desciende al nivel de “qué hace esto aquí”, pero sí se nota qué relatos están hechos para lucirse y cuáles para cumplir. Cuando el arte y el guion van alineados, la cosa brilla: Conan o Kane avanzando entre sombras, monstruos a medio ver, ruinas imposibles… ahí es donde el tomo se gana su apellido de “salvaje”.

La edición de Panini es rústica, unas 80 páginas en blanco y negro, tamaño majo y precio pensado para que lo sumes sin llorar demasiado a la pila de lo que ya sigues de Conan. No es el ladrillo nostálgico de “toda tu infancia en un tomo” ni la biblia definitiva del bárbaro, sino más bien un especial que, leído solo, entretiene y tiene momentos muy potentes, pero que realmente pide que estés siguiendo la serie regular para sacarle todo el jugo.

Así que, ¿merece la pena? Si buscas ese tipo de lectura de “cojo un número de La Espada Salvaje, lo devoro y lo guardo como reliquia aislada”, éste quizá no sea tu santo grial: juega más a ser pieza de un plan mayor que joya autosuficiente. Pero si te apetece ver cómo conectan a Conan, Kane y el resto de la fauna howardiana alrededor de una misma maldición, como si Howard hubiera montado su propio “evento editorial” siglos antes de que eso fuera tendencia, este tomo es básicamente la invitación. Y tratándose de la Piedra Negra, ya sabes que la fiesta terminará mal, pero con estilo.

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 N’Kala nació en una aldea al interior de los Reinos Negros, entre selvas sofocantes y ríos caudalosos donde acechan cocodrilos y espíritus. Desde niña destacó por su fiereza: mientras otras muchachas recogían frutos, ella aprendía a blandir la lanza y a despellejar panteras. Hija de un cazador y de una sacerdotisa menor de Nzambi, creció al son de cantos tribales que hablaban de la sangre como ofrenda y del acero como única verdad. Su padre murió devorado por una leona negra, y N’Kala juró jamás temer a fiera alguna.

Al llegar a la adolescencia, abandonó la aldea tras un combate ritual en el que derrotó a dos jóvenes guerreros que buscaban disputarle el liderazgo. Vagó por tierras de Kush y Darfar, sirviendo como guardia en caravanas, mercenaria en pequeñas guerras tribales y escolta de tratantes de marfil. Aprendió a negociar su acero tanto en el campo de batalla como en los mercados, donde los mercaderes estigios y kushitas veían en ella un rostro hermoso endurecido por la guerra. N’Kala pronto se ganó un nombre temido: la "Pantera de ébano".

Su carácter es áspero y directo. La disciplina de los ejércitos organizados le aburre, pero en el fragor de un combate en desbandada brilla como el relámpago. Tatuajes tribales recorren sus brazos y espalda, símbolos de las presas que ha abatido y de los juramentos que la ligan a su espíritu animal. Se dice que por las noches conversa con los dioses de la selva en sueños cargados de presagios. Tras años de errar, su fama atrajo a tres mercaderes kushitas. Necesitaban atravesar un territorio infestado de bandidos, animales salvajes y tribus hostiles, para llegar a la costa con su cargamento intacto. N’Kala aceptó el contrato: guiaría a los tres hombres, junto con dos porteadores, a través de la espesura hasta el mar. Confiada en su fuerza y en el filo de su hoja curva, marcha al frente de la pequeña expedición, oteando el horizonte como quien ya presiente que el destino guarda pruebas más duras que un simple viaje. 

¡Y aquí empieza su aventura en el librojuego Cimarrones en la Costa Negra!

El librojuego (el segundo de la Serie Oro de Leyendas de Hiboria), podrá jugarse con cuatro personajes completamente diferentes, dos mujeres y dos hombres. En la imagen se puede apreciar el esquema del prólogo de N'Kala, una guerrera de los Reinos Negros cuya historia previa os daré a conocer próximamente.

​Con la esperiencia de los exitosos librojuegos La torre del Elefante y El fénix en la espada, me embarco en la creación del hasta ahora más ambicioso librojuego ambientado en la era de Conan, salvaje y sensual como ninguna otra.

También he creado una sección para el librojuego.